Aspettano di portarci nel giardino reciso, come pallida gioiosa fremente, arriva la morte all'ora strana, inattesa imprevista, come una orrida ospite compagnona che ti sei portata a letto, la morte ci rende tutti angeli, ci dà ali dove avevamo spalle, lisce come artigli di corvo, via i soldi, via i bei vestiti, l'altro regno sembra migliore di questo, finché l'altra sua fauce non svela l'incesto, e una vaga obbedienza alle leggi vegetali.

Non ci andrò, preferisco una festa fra vecchi amici a una famiglia gigante.

                                                                                                                       J.Morrison